L'Amant, de Marguerite Duras.
Perdu lors d'un gadin à ski sur les pistes de Pra-Loup (se rappeler
de ne plus jamais lire en skiant). Gît désormais sous plusieurs
mètres de neige et sera retrouvé dans mille ans par une
équipe de chercheurs chinois, ou alors il a été
brouté par une vache, le printemps venu.
La structure des révolutions
scientifiques, de Thomas Kuhn. Oublié, avec le sac qui le
contenait dans un taxi new-yorkais lors d'un voyage en famille. Le PC
central de la police de New York, contacté le lendemain, doit
toujours être à sa recherche.
Du Hérisson, d’Éric
Chevillard, et L’Ombilic des Limbes, d’Antonin Artaud, prêtés
à C., elle aussi disparue dans les limbes.
Loin d’eux, de Laurent Mauvignier,
laissé à la FNAC Italie. Une demi-heure à chercher
un livre perdu parmi d’autres livres, sans succès. A causé
la plus gigantesque panne informatique jamais connue par le groupe PPR
le jour où un client a voulu l'acheter alors qu'il n'était
pas répertorié dans les stocks. Le responsable des Systèmes
d'Information du groupe, Monsieur Palusse, a perdu sa place à
cette occasion et ne comprend toujours pas ce qui a bien pu se passer.
Moi je sais.
Le Bruit et la Fureur, de William
Faulkner. Perdu par G. avec sa mallette (en fait, la mallette a peut-être
été volée, ce qui excuse en partie cet inqualifiable
manquement aux règles de l'Amitié et du Scrupuleux Respect
des Livres Empruntés).
Locus Solus, de Raymond Roussel.
Oublié à la laverie. J’ai dû repartir avec
Paris Boom Boom par inadvertance.
Contrôle de Gestion et Pilotage
de l’Entreprise, de René Demeestère, Philippe
Lorino et Nicolas Mottis. Oublié dans une bibliothèque
universitaire. Sans regret.
Le Destin de Mr. Crump, de Ludwig
Lewisohn. Oublié par O. dans un train couchette Paris-Antibes
après l'avoir fini tard dans la nuit.
Les secrets de la Mer rouge,
d’Henry de Monfreid. Perdu deux fois sans jamais avoir pu finir
le livre. La première fois dans un taxi, parce que trop soûl.
La seconde, oublié chez G. qui prétend ne l’avoir
jamais retrouvé. « Range un peu ton bordel, G., et on en
reparle », j’ai envie de dire.
Sir Nigel, de Sir Arthur Conan
Doyle, oublié dans une autre laverie. La gérante affirme
n'avoir rien trouvé. Par contre, elle a plein de chaussettes
dépareillées : « Ah ça ! Je pourrais monter
une boutique avec ! », dit-elle à chaque fois.
