- un stylo-feutre vert rongé au
bout par mon chat.
- la tête et un poème, parfois.
- le dernier paquet de cigarettes, quand j'ai cessé de fumer.
- mon calme puis celui des autres.
- l'intranquillité de Pessoa.
- j'ai perdu pied en continuant à marcher (rien de contradictoire,
finalement).
- une montre gourmette au cadran légèrement rayé
(à Marseille un jour de mistral, sans doute au Château
d'If).
- les rayures des zèbres sur un tableau de Montena, les zèbres
sans rayures d'un tableau de maman.
- quelque chose que je ne dirai pas.
- un manuscrit de roman que j'ai oublié de dupliquer.
- ma langue, j'ai perdu ma langue, et la parole parfois !
- puis encore quelque chose que je ne dirai pas.
- L'éternité - sans Rimbaud, le soleil et la mer.
- Enfin, j'ai perdu les mots que j'avais écrits
ici, pour vous, aujourd'hui, à partir de cette ligne : je suis
désolée. Pardonnez-moi.
