— Au fond du pot à stylos
Trois carambars vieillissent
— Le bloc à scotch
Rempli de sable
Pour rappeler notre désert
— Les Post-It®
Sont les oiseaux
De ce petit carré intime
— Tous les ans
Un nouvel agenda
Sur lequel je ne marque rien
— Agrafes, trombones, punaises
Tordus sous les doigts de l’ennui
— Dossiers qui s’empilent dans les coins
Ces feuilles-là
Sont vraiment mortes
— Le calcaire dans la cafetière
On dirait l’Australie
— Le manche cassé
D’une paire de ciseaux
Ressemble à un crapaud qui crie
— Des fois je regarde l’ampoule
Pendant plusieurs années-lumière
